Poesia, sou eu

poesiasoueu:

Não chores,
Só segure minhas mãos
Estas nunca serão quentes
Como foi teu coração.

Repare nos olhos
De quem passa por você
A mais dor nestes
Do que se pode ver.

Inspire vida pela tua alma
Ha mais tristeza no mar
Do que na calma

-Sophia Pires

pseudomorte:

o poeta morreu
perdeu tudo que tinha
sua visão de mundo
sua inspiração
a palavra travou
se instalou na garganta
nada desce
só o vazio universal.

Elisa Bartlett

(via poesiasoueu-blog)

pseudomorte:

1. Adronitis
Frustrar-se com a quantidade de tempo necessário para se conhecer bem alguém.
2. Aimonimia
O medo de que aprender o nome de algo – um pássaro, uma constelação, uma pessoa bonita – vai estragar tudo. Transformando uma descoberta do acaso, em uma casca conceitual vazia.
3. Ambedo
Um tipo de transe melancólico no qual você se torna completamente absorto por pequenos detalhes sensoriais – pingos de chuva escorrendo pela janela, árvores altas se dobrando lentamente com o vento, espirais de creme se formando no café – o que, por fim, leva a uma avassaladora constatação da fragilidade da vida.
4. Anchorage
O desejo de segurar o tempo enquanto ele passa, como tentar se segurar em uma pedra no meio de um rio com muita correnteza.
5. Anecdoche
Uma conversa em que todo mundo está falando mas ninguém está ouvindo.
6. Anemoia
Nostalgia de um tempo no qual você nunca viveu.
7. Anthrodynia
Um estado de exaustão ao perceber o quão horríveis as pessoas podem ser umas com as outras.
8. Chrysalism
A tranquilidade confortável de se estar dentro de casa durante uma tempestade.
9. Ecstatic Shock
A onda de energia que surge ao olhar de relance para alguém que você gosta.
10. Ellipsism
Uma tristeza por não ser capaz de saber como a história vai terminar.

(via poesiasoueu-blog)

         Já faz um tempo que eu não consigo escrever nada. E essa agonia não passa. Tentei ler suas poesias, pensei que, talvez elas resgatassem em mim alguma cor, mas é impertinente, esse estado vegetativo da minha vontade.            É permanente, não escrevo, não durmo, não escrevo, não como, não escrevo, não vivo. O tempo passa rápido demais, daqui a pouco vai tocar o despertador, e eu ainda não produzi nada, além dessa pequena e desesperada tentativa de tirar água de pedra.                                                                É cansativo viver assim,me esgotando ate conseguir chegar no fundo do poço,onde eu consigo minhas melhores ideias, onde tudo fica na minha pele, sinto ate o gosto do que eu sinto nessas horas,é só no fundo mesmo, que eu consigo ver com mais clareza.                                                        Bem,acho que eu estou chegando lá.

-Sophia Pires